Мы живем завершенностью сути,
от рассветных лучей до темна,
в бесконечных, притворных минутах,
проклиная свои вечера,
до утра...
Все путем. А каким неизвестно.
Все быльем, но травой поросло,
в однодневных романах и песнях
и, порой, не припомнить число...
Ну , откуда, все это пошло?
Значит надо. И так только надо,
только сами мы знаем зачем,
и покоя, и праздника ради,
не касаясь запретности тем...
Посмотри, что случилось с вон тем!
Но порой, в беспросветном покое,
что украден у злой суеты,
вдруг привидится что-то иное,
что-то выше своей пустоты...
Хорошо, что все это недолго.
Так, припадок, от нервов и снов.
Вспомним... есть исполнение долга
у любого... ну, пусть, у воров.
Успокоимся. Снова за дело,
от себя, но всегда на себя.
Скольких мудрость до смерти заела.
Нет ее для озлобленных Я!
