Из книги " Диктатура Рассвета",Москва, "Форум", 1999г
Александр Дробязко
***
Веков исходы так похожи,
успеть все праздники прожить,
успеть бы кровушку забыть
и ностальгически поныть,
о том, чего уж не вернешь...
ещё... в карман просунуть грош
и плюнуть на могилы прошлых,
считать плохое вновь хорошим,
а вдруг Приказ, наоборот,
вот предпоследний год идет
перед Концом и Тьмы, и Света,
исходят мрачностью советы
и столько глаз глядит на Бога,
авось укажет он дорогу,
которой жить, признаться, лень...
так год пройдет. Последний день!
Пройдет... Начнется быстро новый век,
смахнув слезу с холодных век,
и вновь откроются глаза,
хотелось сдохнуть, а нельзя,
опять рассвет, опять любовь,
опять прольются пот и кровь,
возможно Снова, но Опять,
а где ж в себе иного взять?
Вот так еще промчатся дни,
над взглядом на прыщи на коже
и вспоминать уже негоже,
а то мечта в штаны наложит,
не доживем... а там, быть может...
людей исходы так похожи.
май, 1999
***
Карты брошены на стол
и расклад, как в первый раз:
туз к шестерке подошел
и на дамах свой прикол,
королем мерещат глаз,
в ужин... святочный рассказ
Чуть живой в чужой игре,
пьяный мастер во дворе,
спрятал луч, карман спалил,
и с себя на всех свалил,
только столько разрешил...
Белый карлик водку жрет,
за Вчера и в честь Могил,
девять справа в недочет,
за полет всегда пролет,
милый милочке не мил,
на зеленых жизнь сгубил
А за солнышком легко,
там ручонкам далеко,
притомился - не зевай,
проиграешь, а играй,
вот такой наш каравай!!
Человек пришел домой,
там расклад, как навсегда:
за бедулечкой беда,
глаз заглазный за женой,
лик все рядом с сатаной,
и стращают всех страной,
кровожадной и бухой,
со святыми... нет, постой!
Вот, гляди, еще живой.
22 апреля, 1998
***
На дороге туман, туман,
а в обойме один патрон,
сам себе среди звезд капитан...
Что ты вспомнишь про отчий дом?!
Было время, придумали свет,
так бы эти теперь слова,
понатыкали в будни свеч
и о чем-то шептали речь,
под ногами легла трын-трава...
С каждым шагом короче путь,
осень золотом дразнит взгляд,
только снова ни шагу назад,
если хочешь, можно свернуть
в Никуда...
Далеко простодушный дом.
И тельняга, и жизнь пополам.
А в обойме один патрон.
На дороге туман, туман.
15 сентября, 1998
***
Ох, лихая Смерть - вредная старуха,
все опять с косой и всегда "под мухой",
целый век в крови и не протрезвеет,
никого, нигде вечно не жалеет...
Как-то на войне разик подобрела,
вряд ли мольбы здесь смертушку задели
и решила вдруг не побыть смертельной,
поклялась себе клятвою отдельной
- Не грусти, солдат, - шептала перед боем, -
за судьбу твою сделаю героем,
отпущу домой славным человеком,
на груди с крестом - навсегда калекой.
И старуха Смерть выдержала слово,
чуть взяла косой, но не так сурово,
и с наградой в дом парень возвратился,
костылем в порог да и повалился...
Ох, гуляет Смерть, слезы льет по свету,
сладу с нею нет, да и спасу нету.
Отверни, браток, пробочку сначала.
Выпьем, что бы Смерть мимо прошагала
май,1998
***
На параде бьют сапоги о старом и новом,
поднимается всадник на белом коне,
в кулачок две затяжки... и к бою готовы.
Снова вещее знамя и славный конец.
На параде за веру поднимем бокалы,
на параде надежды себе козырнем,
а любовь огрызнется собачим оскалом...
Белокурые всадники ласковы днем.
А когда станет тошно, и больно, и страшно
и героя заклеят в последний конверт...
Ну, никто не расскажет страсти вчерашней,
не вернется под парусом алым корвет...
И зачем, старый друг, так бояться прозрений,
повернутся легко, лишь коснувшись стены,
мы, немного рабы, но рабы поколений...
Будто не было в душах последней войны.
На парадах еще пронесут, прокричат, проиграют,
будет все в этом мире на первой мечте.
Жизнь в усталые души упрямо стреляет.
Только сердце бронею стоит на последней черте.
27 июля,1998
***
Быть может время залижет наши раны
и станет вдруг, как легкий снегопад,
сон прошлого растает утром ранним,
легко вздохнем по старому туману
несбыточной мечты...
плеваться вслед надеждам так наивно,
считая сердце вечно неповинным,
терзать себя...
что есть судьба,
что есть борьба
и не надежен выход на последней,
не обращаться к тем, кто будет следом,
к наследникам...
Но сколько стоит слово?!
Сурово...
И вдруг печали далеко,
секундной стрелки бег упрямый,
ночь зачеркнет улыбкой драму,
помчится сердце высоко...
Зачем считаю раны?!
Мне легко.
6 декабря,1998
***
Не жди благодарности сердца,
сгорая пустой добротой,
живущие жизнью иной,
рассудят своей простотой
и сердце твоё, и печали,
соврав все, как было в начале...
Нет слов.
Только помню надежды в глазах...
Да. Время развеяло прах,
наивных стремлений к любви,
заставив сердца бить поклоны
и вновь подтверждать неуклонно
свое же добро и к плевкам...
Судить, может быть, и не нам,
но смею сказать я сердцам -
от разума жди благодарность.
25 декабря, 1998
